A@R [elpesdelplom]

MUJER HUMILDE, HOMBRE HUMILDE

2011-12-26T21:32:00.002+01:00

Hombre humilde, mujer humilde...

Yo no, no yo...

Como un tambor en mitad de una guerra,

Ya no, no yo...

Pero poseo las armas y poseo el miedo,

Yo también...

Y siento como mi humildad se desvanece

entre mis manos de sudor, débiles, de cera,

que se derriten entre gramos de pólvora mojada...

Y ahora no quiero trascender, y no pienso

en viajar más allá: hasta los cuerpos celestes

que me seducen...

Yo no, no yo...

Humildad: Amén.

UN SONIDO FAMILIAR

2011-06-03T17:41:00.005+02:00

Escucho sonidos familiares. Bajo el cartón húmedo siento el sonido. Muñecas de metal bailan alrededor. Llévame contigo antes de que llegue ningún final. Quiero ser viejo; tan viejo como el metal. Dibújame hasta disolverme en un sonido familiar. Barreras. Armas. Voces. Alguién me señala con su voz. Escupe sonido, pero no mates por él. Es familiar, cercano... es brutal.

HEY DAFNE (Tradicional)

2010-11-26T21:53:00.006+01:00

¿Acaso huyendo salvaré mi alma? ¿Y mi cuerpo? ¿Y hacia dónde voy? ¿Hacia el norte? ¿Hasta el río de agua fría? No he hecho más que liberarme de mi yugo y del dolor - Se repetía una y otra vez Dafne.

Es un delito de sangre y la pena es la horca. A pesar de todo, has cometido un crimen y la mano del verdugo caerá sobre ti. Corre hacia las tierras templadas. Huye al sur Dafne, allí serás libre! - Le dijo la canción.

LA RESPUESTA

2010-10-04T13:35:00.008+02:00

"¿Por qué nos vamos, padre?" No hubo respuesta. "¿Hacía dónde vamos, padre? ¿Hacía dónde?" Y el silencio fue la respuesta. El hijo cabizbajo miró a través de la única ventana lateral de la nave. Buscaba respuestas. Anhelaba encontrar, más allá del camino emprendido, algún sentido a la marcha. Mientras tanto, el padre mantenía las manos firmes en los mandos de la nave, la mirada tensa... Se sucedían los segundos, los minutos, las horas... finalmente, el padre relajó todos y cada uno de sus gestos, y dirigiéndose al hijo, dijo: "Hijo, jamás te abandonaré".

LA TURBA EN MITAD DE LA NOCHE CERRADA

2010-09-26T14:53:00.016+02:00

Allí, al final del callejón, los oí suplicar. Y también los vi. Rodeados por una turba formada por hombres de bien. ¿Justos? Más bien, ¿pobres pecadores? De repente, un tipo de mediana estatura, maduro, imberbe, con canas, gesticulando como un adolescente pajillero, nervioso, dio un paso adelante. La muchedumbre se quedó inmóvil ante lo que habían estado esperando hacía ya demasiado tiempo. El tipo de mediana estatura, maduro, imberbe, con canas, dejó de gesticular torpe y caprichosamente, y lanzó un grito desgarrado al cielo. Todos, a coro, lo acompañaron. Gritos graves, gritos agudos, unos que se apagaban de repente, otros como susurros, algunos desesperados, otro con voz de barítono, un par de tenores... y así, todo culminó como una épica escenificación de una tragedia clásica. Pensé. a) La banda sonora de gritos descompasados, afinados, desafinados, bélicos, patéticos, esforzados, frustrados, sucios, todas las clases de los gritos más descarnados. b) Dos sujetos tirados en el suelo, encorvados, con las manos protegiendo sus cabezas, silenciosos, culpables o inocentes, jóvenes o viejos. c) Patadas, puñetazos. Gritos en mitad de la noche cerrada. ¿Justicieros? Más mal, ¿delincuentes escondidos en mitad de una noche cerrada? Pensé. De nuevo, y otra vez. Volvamos al principio... Allí, al final del callejón, los oí suplicar...

(paréntesis)

2010-09-19T11:10:00.005+02:00

http://www.youtube.com/watch?v=skyp9SUuYu8

José Antonio Labordeta. Uno de los nuestros.

HÁBITAT

2010-08-28T18:40:00.009+02:00

EL UNO: Es la hora de seguir. Cuando nos podamos confundir en la oscuridad de la noche, estaremos a salvo. No hay otro camino.

EL OTRO: ¿Y los cazadores?

EL UNO: Inevitables.

EL OTRO: ¿El frío?

EL UNO: Inevitable.

EL OTRO: ¿La falta de visión?

EL UNO: Inevitable.

EL OTRO: Entonces, ¿Estaremos a salvo?

EL UNO: Es nuestro hábitat.

ABRIR CAUCE

2010-04-02T00:20:00.001+02:00

Arturo de los Ríos, residente en el domicilio familiar, miembro del departamento de markenting de una próspera empresa familiar, y videoartista una vez al año.

Antonia Inmaculada Pradera, madre del susodicho, testigo privilegiada del proceso de creación de la obra anual del hijo.

Principios del mes de junio de 2005, momento en el que la obra de Arturo de los Ríos comienza a tomar forma.

Mitad del mes de junio de 2005, momento en el que Doña Antonia Inmaculada le plantea a su hijo la conveniencia de visitar la consulta de un psiquiatra.

Finales del mes de junio de 2005, Arturo de los Ríos reflexiona sobre la probabilidad de estar padeciendo los síntomas de una incipiente locura.

Carlos Smith, videoartista trimestral, maestro de Arturo de los Ríos, y compañero del departamento de marketing de la próspera empresa familiar. Ante la preocupación mostrada por su díscipulo como consecuencia del temor a una incipiente locura, le dice:

"El artista no puede enloquecer jamás, puesto que tiene la capacidad innata de encauzar la locura a través de su obra"

LLUVIA ÁCIDA

2010-04-01T22:29:00.014+02:00

Un amigo le dijo a un conocido de mi hermano: "Siento que una parte de mi interior se ha secado... y no me refiero al alma, ni al espíritu... no se trata de ninguna crisis de fe, ni de edad... es como si una lluvia ácida hubiese caído sobre mis intestinos y los hubiese inutilizado, anulado... secado completamente!... Incluso me estoy planteando dejar de comer, y evitar males mayores".

El conocido de mi hermano le dijo a mi amigo: "Qué curioso, hace más o menos un año me pasó lo mismo. Llegó un día en el que tuve que dejar de comer... pero, al final, lo solucioné. Encontré el origen del mal. Se ve que hay unas minúsculas nubes que flotan permanentemente en el aire; si te pasan cerca de la boca, debes soplar con fuerza para alejarlas. Si te las tragas, se deslizan hasta los intestinos, y una vez allí, sueltan una lluvia ácida que los deja secos en veinticuatro horas. Así que, cuanto antes, acude a tu médico de cabecera, te inyectará un anticiclón, y te recetará un tratamiento a base de calabobos y chubascos que regenerará tus intestinos en un par de días".

BÚNKER

2009-11-08T22:33:00.013+01:00

DESDE EL BÚNKER: Me alimento: serenidad. Pulso firme.
AFUERA: Me esperan: los codiciados bienes. Insaciable.
DESDE EL BÚNKER: Te observo: no puedo verte. Paz.
AFUERA: Me esperan: noches sin dormir. Ansia.
DESDE EL BÚNKER: Se oyen los pasos del Dios Hacha.
AFUERA: Hágase su voluntad. Ruge la voz del libertador.
DESDE EL BÚNKER: Entiendo. Mi libertad no será liberada.

MORIR O MATAR

2009-11-03T00:09:00.008+01:00

Esperaré a que todo se arregle;
tambaleándome en los vértices
de este triángulo abismal,
balanceándome entre estas dos esquinas;
con el miedo cobarde en los ojos,
de quién se resigna a morir o matar,
sentado en su adusto sillón de miseria.

Y así, esperaré a que los segundos
deshagan el nudo de esta horca,
diseñada por agrietadas manos de metal:
de quién, creyendo estar de pie,
golpea tres veces, con su trémulo tacón,
invocando el baile del error y la pausa,
el suelo hecho de cartón y de paja.

EL RASTRO DEL HABITANTE

2009-10-23T02:17:00.006+02:00

He limpiado el suelo de mi habitación
con el agua de la lluvia:

Una: llueve.
Dos: las gotas de lluvia llenan el cubo.
Tres: ensucio el suelo.
Tres y un cuarto: de mi habitación.
Tres y medio: arranco la rama de un árbol.
Tres y tres cuartos: ato un trozo de tela a la rama.
Tres y dos medios: intento limpiar la suciedad:

Las gotas de lluvia han llenado el cubo.
Arrastro la tela sobre el suelo.
El rastro me delata: sangra.

Aireando recuerdos, previamente grabados, liberando parte de la memoria, momentáneamente desgravada.

2009-10-03T10:34:00.009+02:00

Buceador

2009-04-13T16:41:00.060+02:00

Tú que buceas dentro del vaso y miras a través del vidrio figuras que apenas puedes distinguir. Trazas circunferencias una y otra vez, sin parar, como si buscarás una salida. Tú que te preocupas por el tiempo que podrás pasar cubierto por el agua. Piensas que estás a salvo, pero desgraciadamente todo depende de mi temblorosa mano y de mi sed.

Insomnio

2009-04-13T16:19:00.020+02:00

He subido y he bajado las escaleras. He dado mil vueltas por la habitación. Me he levantado y me he vuelto a acostar. Mi cama ha sido un campo de batalla durante toda la noche. He imaginado un viejo y maltrecho sofá. Me he sentado y he descansado. Ahora sé que en el viejo sofá podré estar en paz.

(paréntesis)

2009-03-01T21:16:00.028+01:00

Pepe Rubianes. Uno de los nuestros.

La araña y el viaje vertical

2009-02-17T20:07:00.017+01:00

"Hola araña" dije. Giró su pequeña cabeza y no me contestó. "No quisiera molestarte, no quiero ocupar tu hogar. Solamente estoy de paso" proseguí con tono humilde. La araña me miraba fijamente como un centinela. Continué: "¿sabes?, estoy haciendo un viaje vertical. Y vengo desde el mismísimo centro de la tierra. No me preguntes por qué. No lo tengo demasiado claro... Sin embargo, al llegar aquí, he visto que debo atrevesar tu morada". La araña giró todo su cuerpo y dijo: "Bien, está bien... vienes de muy lejos en tu viaje vetical y debes pasar por aquí para llegar a dónde te diriges. Alabo tus buenos modales y tu empeño; y gustosamente, aunque yo tan solo soy una pequeña araña, te doy mi permiso para que pases através de este tenue hilo; pero no te puedo garantizar que, cuando hayas entrado en la telaraña, encuentres una salida".

Crujidos

2009-02-10T23:29:00.019+01:00

Avancé a pesar de las primeras rachas de viento. Maldito el día que elegí para escapar. Mi cuerpo se tambaleaba paso a paso. A lo lejos creí oir las trompetas del apocalipsis. El viento cada vez soplaba más fuerte. Empezó a llevarse las casas y los árboles, las ventanas y las hojas de papel que sostenía entre mis manos. Perdí mi lápiz hace mucho tiempo. El paisaje, a cada paso, era más desolador. El viento venía de poniente, y cada vez que se movía, arrastraba más y más... Una sensación de bochorno hizo que me arrodillase en mitad del creciente páramo. Me sentí abatido. Todo parecía ligero y volátil; como las hojas en blanco que ya me arrancó de las manos en alguna otra ocasión. Entonces entendí la otra soledad. Mirara hacia donde mirara, todo era vacío; todo era un inmenso solar. Finalmente, encontré unos plásticos y me arropé con ellos. Me dormí hasta que las ratas me despertaron. No sé cuánto tiempo permanecí dormido; pero, cuando desperté, las ratas ya habían roído todo mi cuerpo hasta llegar a mis entrañas. Y así, herido de muerte, continué avanzando en aquel inmenso solar. Las ratas esperaban y me acompañaban. El viento lo borró todo menos a las ratas, a mí y a un montículo de almendras. Las vi a lo lejos, y a pesar del viento, avancé hacía el fruto. Cuando llegué donde estaban las almendras, las agarré con las manos y a puñados comencé a comérmelas. A pesar de las ratas, a pesar de la nada y a pesar de todo. Y cuando empezaron a crujir dentro de mi boca, agredecí que fueran reales.

Exhaustos

2009-01-18T16:53:00.017+01:00

Cuando llegó la bifurcación, nos sentamos sobre el asfalto. Esperamos durante mucho tiempo, sin estar demasiado seguros del momento en que las fuerzas volverían a nosotros; y así, poder continuar recorriendo aquel viejo camino hacia algún lugar conocido por otros.

Este juego no me gusta nada

2009-01-02T14:04:00.020+01:00

Traté de esconderme entre unos arbustos. Recogí mis cuatro patas y me agazapé. El juego que me había propuesto aquel individuo me hacía muy poca gracia. Me mantuve en silencio, y sin moverme, un buen rato. ¿Cuánto tiempo? No sé, la verdad, no sé cuánto tiempo es un buen rato. El tiempo que tardó aquel individuo en presentarse junto a los arbustos. El tiempo que tardó un hocico redondo, polvoriento y húmedo en hacerme cosquillas en el rabo. En ese momento, di un salto y empecé a correr como si mi vida fuera en ello (tuve un presentimiento de que, en verdad, así era). Atrás quedaron el individuo y el hocico. Mi corazón latía a una velocidad endiablada. Mi cabeza no podía pensar en nada más que en la huída de aquel juego que no me gustaba nada. Corrí un buen rato por un interminable campo abierto. Por favor, no me lo preguntes otra vez, no sé cuánto tiempo es un buen rato. Finalmente, otra vez, traté de esconderme entre unos arbustos. Otra vez, recogí mis cuatro patas y me agazapé. De nuevo, odié aquella mierda de juego. De nuevo, me mantuve en silencio un buen rato hasta que el mismo hocico me hizo cosquillas en el rabo. Salí corriendo. Pero esta vez, solamente el hocico quedo atrás; entre el campo abierto y yo estaba aquel individuo apuntándome con su feo juguete. Recogí las orejas y decidí no parar de correr. Entre el individuo y yo había muy poca distancia; pero yo decidí seguir corriendo, a pesar de que no tenía margen para esquivarlo. Entonces oí un clic, e inmediatamente después, un ruido infernal. Pero, entre el clic y el ruido, salté muy alto; fue un salto colosal; el salto más importante de toda mi vida. Esta vez, sentí un cosquilleo frío en mi barriga y una suave caricia de cielo sobre mi cabeza.

El paciente

2008-12-31T01:48:00.014+01:00

Te esperé. Paciente. En la escalera estaba yo. Quizás esperaba tu perdón. Siempre paciente. Y quizás al borde de la muerte. Demasiado, un poco, bebí demasiado. Creo que un poco, pero demasiado. Exagero. En aquella escalera te besé como se besa al misterio. Fue suficiente. Paciente. Dormido en el último escalón. Acabó mi crédito. Debería, otra vez, pedirte perdón, y sé… pero ya no puedo. Acabó mi crédito. Sabes… me encantaría escribirte en un pedazo de papel una sola palabra. Ahora. Pero soy incapaz porque soy paciente. En mi delirio quiero acercarme y tan sólo soy un casi cadáver en un último escalón de alguna de tus escaleras. Te oigo. Bajas. Te acercas. Y en el último escalón me siento un extranjero. Me miras. ¿Me reconoces, acaso? Te besé como se besa al misterio. ¿Me reconoces ahora? ¿No? Aquí llegó…. El misterioso y repugnante ser que nunca soñaste.